Пишу, я, стихи уже очень давно.
Быть может, уж, лет, эдак, пять.
И с рифмой всегда я отлично дружила,
Она приходила всегда.

Уж триста, почти, у меня появилось,
А я всё пишу и пишу.
Пишу я про чувства, плохую погоду,
Но ночь выделяю сполна.

Ведь именно ночью, прокравшись на кухню,
Я чувствую сытость в груди.
А, может, совсем на немного пониже,
Покушав пельменей штук пять.

И стих этот, вдруг, написать я решила
От чувства глубокой вины.
А, может, и нет. Может, это желудок
Вновь просит побольше пельмень.