Я буду петь, неся с собою чувства,
Которые сметают всю печаль.
Поистине, прекрасное искусство!
Живу, я, им, и мне совсем не жаль,

Что не под силу рисовать картины,
И не дано, мне, шить платки для дам,
Что тоньше и изящней паутины,
Изюминку, порой, что, дарят вам.

Я не могу печь вкусные торты.
Они, всё, как-то, чаще пригорают.
И танцевать, чтоб разевали рты
И восклицали: "Разве так бывает?!".

Могу, я, петь. Пусть, и не лучше всех,
А, песней заурядною, такою.
Пускай, не ждёт меня, в конце, успех,
Не важно это. Важно- быть собою.