Я не музыкант и не художник
И, по счастью, даже не поэт,
Но и меня, бывает, мучит совесть
За то, что счастья в этом мире нет.
Да и откуда взяться ей, убогой,
Когда вокруг сплошные упыри,
И временами надо быть ей строгой,
Хотя какое — хоть бы не умри.
И вдруг сквозь сон — ночная остановка,
Сквозь мутное стекло — ночной вокзал,
А на платформе мнётся одиноко
Возможно та, что столько лет искал...
Толчок — и всё пришло в движенье,
И поплыла фигурка в тишине,
Что это было — случай, провиденье,
А может, просто мысли о тебе...
Уж сладкий сон мне веки прикрывает,
И убаюкивает перестук колёс,
Но всю дорогу мысль меня терзает
О случае, что счастья не принёс.
09.08.1998