История передаваемая из уст в уста, предстала пред нами воочию. Великий город, свернувшись как ребенок, чуть слышно дышит у наших ног. Его уставшее дыхание, откликаясь ветром шевелит опавшую листву и медленно гоняет облака. Этот город мудр и стар. Он видел роскошь и славу. Победы и поражения. Радость и горе. И как точки событий росли храмы Божьи. И как река течет его история. Тускнеют купола, становятся заметными морщины на стенах и возникающую наготу прикрывают лишь отголоски наступающий осени. И вот уже былое величие, похоже на эхо. Древность вступает во владения. Годы жизни потрясают давностью. Ты так похож на старца. Это пульсирующее мудрое сердце, звучит оставшимися в живых колоколами. Улицы наполняют люди, фотообъективами пытающие объять каменные стены. Но разве можно иметь фотографию простора или мощи? Думаю, нет. И поэтому они получают обрывки стен и хранящиеся в архивах истории, случайные остатки фресок на стенах... Как ты наверное был счастлив, когда звон колоколов освещал наступление дня и ночи, когда заботливые руки людей снова и снова, лепили каменные храмы, покрывали их влажными красками, и наполняли воздух голосами хоров. Кажется мне, ты просто устал - от людей, которые терзали просторы, и громили с таким усердием построенные стены, срывали мрамор и селили кишащий кошмар, в сводах любимых церквей. Ты устал и перестал бороться, отдался солнцу и проливным дождям, любопытным и проходящим мимо. Хочется протянуть руку и погладить шершавую стену, какого-то очень старого века. Забыть все звонкие имена, которые наполняют историю. Да может и историю можно забыть. Забыть для того, чтобы ты стал моложе, ярче и громче, чтобы снова звенело величие и заросли трещины полуразваленных церквей. Но пока прошлое сильнее настоящего, вереницы автобусов останавливаясь вновь и вновь, повторяют известную историю и перешептываясь всматриваются в твою наготу.