- Алексеич, ну ты меня тоже пойми!.. Это как так можно, а? Мутанты! Просто мутанты!.. Щупальца вместо рук! Разве так можно? - ЗНШ взял паузу, тягуче сплюнул под елку и жадно затянулся.
- А ты? - спокойно поинтересовался, стряхивая себе пепел на форменную куртку, Алексеич, усталый полковник, с вывески неплохо машущий на Басова в роли Дуремара, видавший за свою службу все и вся.
- Я? Я - 24... Девчонки, и те на "четыре" да "пять"... А эти!.. - уже спокойнее принялся изливать негодование ЗНШ - Ладно деды, они уже не видят ничего, они уже двадцать лет, как старшие прапорщики, их распили - кольца видно по выслуге... А эти? Нет, ну чудовища! "Я все могу, я все умею!!!", мать их...
- И этот? - подкравшийся из-за елки Лом скутил хитрую морду и кивнул в сторону стоящего на отшибе от курилки дежурного. Тот, в лихо задвинутой на затылок фуражке, больше был похож на казачка времен Первой Империалистической, чем на честного русского офицера, что еще более усугублялось сложенными на груди руками и отрешенным взглядом в горизонт...
- И этот... "Шарик, охотничек"... Как он в дичь попадает, если он из ПМа в мишень с шести патронов ни разу не попал? Хуй с ней, с дичью, как он в жену, такой меткий, попал? А ведь у него сын есть, я в кадрах узнавал! Или там за него другой кто стрелял?- ЗНШ высунулся из-за елки в сторону дежурного - Стойку строевую прими, воин, тут полковник, между прочим, курит!..
По лицу повернувшегося дежурного без навыков чтения по губам легко было понятно, что и полковника, и ЗНШ, и всю курилку он вертел вокруг порядочно потертого и поцарапанного шомпола, залихвацки свисающего с одной антабки на его кобуре - нижняя оторвалась, скорее всего, еще во времена СИДиСР.
- Вот барбос!.. - ЗНШ еще раз сплюнул, чудом не попав себе на ботинок, и направился к лавочкам, спрятанным в самом углу курилки.
- Свекловод, хули с него взять... - резюмировал прямолинейный Лом, и вся курящая компания потопала к лавочкам.
- Алексеич, вот ты старый "режимник", ты мне скажи, как так можно? Ну как? Они же вообще не могут стрелять! И это люди, несущие службу, блядь, с настоящим, нихера не деревянным, оружием! На восемь обормотов пять попаданий! Пиздец... Хорошо, что все обратно приехали...
- Не блажи...
- Я не блажу, я искренне возмущаюсь! Мне что, теперь с ними и "огневой" заниматься? Если у них начальник - чмо дикорастущее, простеленное, которое мне даже ебать не разрешают?
- "Наташа", блядь! - влез опер Калина, уже неделю появлявшийся в курилке по разу в день, привозя очередного клиента на оформление и "игру на рояле". У него был чес - "сезонное обострение" внимания руководства к розыску.
- Чего? - не врубился Лом. Старый - ровесник Алексеича - Лом, вечный капитан, прошел в жизни и Крым, и Рим, в смысле - угрозыск, Чечню, ГНК, снова Чечню, а потом снова угрозыск, и теперь обретался в "режиме", был незаменим при "размаячивании" проблем со спецконтингетом, не уступая в результативности операм, но характер имел сложный, как у пирата Сильвера. Простота и прямолинейность у него совмещалась с народной смекалкой и такой же народной дикой хитрожопостью.
- Да его прапора так прозвали, хер его знает, почему. Но смотрю я на него - кстати, где он в очередной раз зашхерился? - один в один!
- В отпуске он зашхерился. Догуливает за больничный... с дымом выдохнул ЗНШ.
- Чет долго... Может, глянуть за ним? - вклинился молодой опер из ОСБ.
- Слава, это вы в кабинете "молчи-молчи", побудьте в курилке простым офицером! - мобист был опытным войсковиком, и не стеснялся давать жизненные советы молодежи.
- Глядишь, чего и наслушаешь тут... - поддержал со смешком мобиста прапорщик Просперо.
Курилка довольно взгоготнула.
- Я не могу все на себе тянуть... Не, то есть, могу, конечно - проверено опытом войсковых учений - но получается херово, что не дай Бог... - продолжил, отсмеявшись. ЗНШ - А тут еще эта банда... На мне и так херни всякой понавешано, как на дембеле значков, на БСП у меня рук не хватает, и так конспекты с журналом по ночам да по выходным пишу...
- Это да. Шестикрылый семихуй только у индусов бывает, и то летает на отъебись... - выдал очередную мудрость мобист.
- Да толку им с того, по большому-то счету... - помял в пальцах сигарету Алексеич - попадут они в кого, и что?
- Да, отписывать заебемся... - поддержал его Калина.
- А у меня случай был, еще в розыске... - начал было Лом, но остальные на него зашикали - уж больно отвлеченный стал вид у полковника, он явно готовился выдать историю из прошлой эпохи.
- Короче, было это лет двадцать назад, я тогда только из ЛТП перевелся. Случилась у нас страшная беда - проебали все хлебные карточки... - откинувшись на лавочке, вытянув длинные ноги на всю курилку и безжалостно пачкая куртку о стену, начал Алексеич - На "дальнем кордоне" тогда общий режим был, ну как режим - так, постельный, короче... И вот, там один черт, в вату закатанный, на рывок пошел. По всем правилам - через запретку, по колючке, как бойцы Хо Ши Мина... Только, блядь, без циновки...
- И? - на тишину к лавочкам подтянулись даже тыловики и вольнонаемные девочки-бабочки из бухгалтерии, которые увольнялись раньше, чем личный состав успевал запоминать их имена.
- Ну, часовой то ли спал на вышке кверху кратером, то ли дрочил, не ясно. Датчики, как всегда, что-то где-то выдали - но что и где, хуй его знает... Тогда время такое было, ничего не работало. А по тропе караула шел начкар - не то, чтобы молодой, но не опытный... Краса и гордость МВД! Он как увидал жулика, так и выдал "Стой, пидорас!" А жульман тупой был, что пиздец. Он нет бы обратно в "зону" газануть, или дальше срываться - он по тропе и въебал, как сайгак на поебки...
Он бежит, "фофан" на нем развивается, а за ним начкар с пистолетом, орет, а стрелять боится - хули, основное ограждение не преодолел, не вооружен. Бежит и орет - "Стой, гандон!", дыхалку тратит...
А жулик молча бежит. И без пистолета... Ему легче... А периметр там помните - пятьсот на пятьсот... В отрыв идет жулик. А начкару страшно становится - там впереди вышка. Там боец. Не спит если и не дрочит - пальнет! За отпуск - хоть во взводного, хоть в ротного, хоть в министра - ему похую... И зека завалит, и его - в легкую...
И вздумал начкар стрельнуть... Остановился, собрал все глаза и руки в один пучок, и стрельнул. Глядь - жулик упал. А расстояние уже под сто метров было. ПМ на столько тупо не стреляет, про попадать - так вообще фантастика как у Ефремова!
Подбегает, смотрит - в "фофане" дырочка, вата торчит... А жулик хоть и на земле валяется, но на помирающего не похож. Только блажит "Начальник, бля буду, зачем?" и кровью совсем не истекает... Он на нем ватник задрал - а у того на почке синяк, как от ПРа, с кулак, и уже синевой наливается...
Курилка взорвалась счастливым гоготом пополам с утробным кашлем курильщиков.
- Алексеич, а дальше что было? - забыл про свои проблемы ЗНШ.
- Да что - пизды ему дали, да и все...
- Которому? - опять ехидно вклинился Лом.
Алексеич помолчал пару секунд, ворошиловским щелчком отправил чинарик в урну, встал, отряхнул, только сильнее размазав, с брюк пепел и спокойно ответил:
- Да обоим...