Я теряю себя; догоняю своих, оглядываюсь - идут они же.
Белый лист на асфальте, скомканный - стихи о Париже.
Ветер гонит его в невозвратные дали;
Интересно, конечно, но функционально - едва ли.

Путешествие длиной в две недели, подвижность рассудка.
В столь громадных объёмах пространства мне тесно и от этого жутко.
Мы следы на песке, мы безликие формы, 
Нас смоет волною вселенского шторма, 
А потом воскресит - это отзвук весёлого хохота бога любви, это норма.

			Июль-август 2005