Аннотация: Есть у меня такая вещица. И вот написала...
Золотой туман.
-Мама, а кто этот мальчик? - спросила девочка, вертя в руках прозрачный кубик. В кубике была маленькая статуэтка мальчика сидящего на воле и играющего на флейте. Вокруг него кружились золотистые блёстки.
-Этот мальчик? - переспросила её мама, глядя на фигурку в руках своей дочери. - Ходит легенда, очень старая легенда про мальчика-пастушка волов. Она не донесла до нас его имени, но это ведь не главное, главное поступок.
-Расскажи мне эту легенду - попросила девочка, забираясь к матери на колени.
-Давным-давно в одной деревушке жил мальчик, он был пастушком волов - начала мама, обняв дочку и глядя на фигурку в прозрачном кубе. С самого детства ребёнок отличался от своих сверстников. Многие говорили, что глаза его излучают свет. Когда его приставили пасти волов, отец сделал ему маленькую флейту. Мальчик быстро научился играть на тонком инструменте и постиг его душу...
Вскоре с раннего утра, когда над зелёными полями, увенчанными юной и нежной травой всё ещё висел сырой туман, а птицы начинали петь свои песни, слышался голос флейты. Пастушок играл такую мелодию, что казалось она, вплетается в саму природу, что весь мир состоит из неё. Любой, кто слышал эту музыку, навсегда сохранял её в своём сердце. И ничто не оставалось прежним...
На звук флейты прилетали невиданные мотыли золотые, как кусочки солнца. И когда оно само бросало свои самые первые и, как известно самые красивые лучи на землю, мотыльки искрились и лучились в расступавшемся полумраке. Они то переливались как искры над костром, то вспыхивали с внезапностью звёзд в чёрной вышине. Или они обращались в золотистый туман, который начинал водить хоровод вокруг флейтиста, вторя ритму мелодии.
Но счастье не бывает вечным, и бывают люди абсолютно чуждые любви и стремлению к прекрасному. Такими людьми были и те, кто пришёл в эту предгорную деревушку, для того, чтобы разрушать, грабить и убивать.
Жители деревни понимали, им не отбиться. Они стояли за честь, и за всё что любят. Но, что может сделать крестьянин против закованного в броню воина, который не ведает жалости к живому, который сам является порождением тьмы и мрака, от которого он был рождён и в который окунется после смерти. В момент, когда всё казалось, решено где-то совсем недалеко заиграла флейта. Она играла немного жестковато с призывом, но сила была такая, что пошли бы туда и деревенские мужи, если бы их не удержали благоразумные жёны.
А вот завоеватели пошли туда, забыв почти обо всём. Вскоре они увидели мальчика сидящего на воле и играющего на флейте. Воины устремились к нему, намереваясь погубить маленького пастушка. Но вокруг сгустился туман, совершенно необычного, золотого цвета. А флейта всё играла и играла. Мужчины ничего не видели, но шли на звук. Они знали, что мальчик где-то впереди едет на быке, но не могли догнать его и следовали вслед. А флейта всё играла...
Паренёк знал, что они идут за ним, знал, что ему не спастись. Ведь перестань он играть и морок исчезнет, и воины убьют всех...
Он вёл своего верного друга вола в сторону пропасти, что была рядом с лугом.
Мальчик сменил мелодию. Люди в деревне слышали её. В ней звучал призыв к жизни и свободе и плач по летнему утру, когда первые лучи солнца, пробиваясь сквозь молодые листья деревьев, падают на изумрудную траву, словно усыпанную бриллиантами, всю в росе...
Воины ушли вслед за пастушком, в туман... и ни один из них не вернулся и мальчик тоже...
С тех пор по утрам, когда поля ещё покрыты туманом, люди слышат где-то прекрасную мелодию флейты, которая словно напоминала людям о том, чего не следует забывать, напоминала о былом...
Девочка сидела на коленях у матери и рассматривала фигурку в прозрачном кубе. Вокруг мальчика кружился золотой туман. И девочка то ли в фантазии, то ли на яву услышала игру флейты из-за золотого тумана...