Круг замыкая, снова жернов скрипит в софитах. 
Точка невозвращенья пройдена и забыта. 
Свернута точка сбыта, сменяна точка зренья, 
Падают в пропасть точки с краешка предложенья. 

Точку в моих метаньях точечный ставит выстрел 
Меткого малословья всех нерожденных писем, 
Дерево для которых дремлет в лесу под снегом. 
В снах его пролегает пропасть до человека, 
Пропасть моих молчаний. Пусть по весне листочки 
Пустит росток по ветру. Я без него бесстрочна: 
Не проронить ни слова, не прорастить ни мысли,
И все слова - подснежный мусор опавших листьев.

Дерево - только точка в зимнем лесном бессветьи. 
Дерево спит и видит тень своей дальней смерти, 
Дни его до рожденья смолоты звездной пылью. 
В сажевые чернила я с головой вступила
И на изнанке жидкой пальцем пишу несмело,
Сдерживая дыханье, выпестовав смиренье.

Строчки тебя не лечат. Время меня не учит.
Может быть, стоит сдаться и утонуть беззвучно?
Мы - как обычно, молча - выйдем из круга света,
В дерево не врезая тщетных своих отметок.
И не позор - смиренье. Слабость затянет время...

...но на краю обрыва ты прорастаешь в землю.
Через обиду, горе, через молчанья годы
Ты со своим упрямством все еще ждешь чего-то.

Я собираю строчки кольцами на запястья.

Дерево, я, тот третий - кто из нас первым сдастся?



(01.2016 - 12.18)