Ах, в кармане всего одна сотенная купюра. И домой уже пора...
А что меня ждет дома-то? Извечные проблемы да праздные дела. Пустое все это.
Закончился бешеный день, наконец, я освободился от работы. Что делать? Из меня вышибли дух. Весь день был куклой, роботом, который умеет выполнять те или иные функции.
Над головой простор - сияние сотен тысяч миров, и одно маленькое отражение мечты. Много ли человеку для счастья нужно? Не знаю. Дома лежат книги любимого автора. Сколько раз их перечитывал?
Что же делать? Кажется, помню наизусть все строчки. Сколько мне ждать того времени, когда из памяти все выветриться, и захочется вновь прочесть дивные строчки любимого автора?
Зайду, пожалуй, в магазин - погреюсь. Холодно на улице в этот вечерний час... "только мечта, только мечта согреет нас" - откуда эта строчка?
Вот вхожу в магазин. Дивный храм знаний и мудрости... почему же нет мудрости в глазах продавцов? В их глазах безразличие и какая-то тоска. Заглядывали ли они хоть раз в те самые дивные бумажные прямоугольники, которыми торгуют? Знают ли, чем они торгуют?
Тысячи миров и квадриллионы жителей сокрыты в бумажных прямоугольниках. Крылья грез, крылья мечты... тихо скользят призраки... шелест крыльев ангела - шелест страниц. Я покидаю родные края с тем, что бы стать одним из немногих, что бы быть там, где живы друзья, там, где иная равнина...
Слова переплетены в легкие сети, расставленные на любопытство и интерес. Крылья сложены и перетянуты нитью, склеены. Прикасаешься к книге, открываешь дверь, больше не видишь строгих геометрических фигур - погружаешься в сферу с размытыми очертаниями.
Ах, как дивно пахнет новая книга - запахом мыслей бережно сложенных в стопку, запахом трав и деревьев, чистым горным воздухом, морозной свежестью, освежающим летним дождем, медью оркестра... все запахи мира в этом сладком предвкушении встречи. Один шаг за грань бытия, беглый взгляд по немым символам и тебя уже нет. Все растворяется. Бездонный мир, заполненный повседневными проблемами, вечно недовольными хмурыми людьми и еще много чем, растворяется... Летит душа со скоростью мысли, обгоняя свет, обгоняя само время.
О! Вот и мой любимый автор! Как же это? Он ведь совсем стар уже?! Я и не смел, надеяться увидать новые произведения... Ах!
Ну, дед, ты и отжигаешь! А это... а здесь... а вот тут... и еще "миллионы светлых звезд, и не поймешь, не разберешь где ворох грез, где ливень слез"! Прочь, лететь нам прочь, из мира неправильного, угрюмого в мир, где нас всегда ждут, где все всегда понятно, где спокойно дышится. Прочь в иные миры - туда, где ракетные дюзы лижут титановые плиты и поднимают ракеты в древнее небо, что б пронизать пустоту, сшить её своим дерзким поступком, объединить два мира, две планеты в один мир, в одну цивилизацию. Сквозь все времена на все времена...
- Сколько с меня вот за эту книгу? Сколько? Сто?..
Ах да, мне же еще добираться через полгорода домой. Завтра снова ждет работа. И в кармане последняя сотня... А где-то высоко в вечернем небе отблеск мечты...