Говорили,- не прав, перепутал яичницу с Даром,
Пьян был запахом трав, мол, тянула в окно верба ветви,-
Под холодной луной всё бежал с шестиструнной гитарой,
И на встречу со мной поспешали мои километры.

Я кричал облакам: "Не закрыть вам, - вам только пролиться!"
Выносила река... "В поворотах удержит едва ли!"
Оставалось о милости Божией только молиться...
И в любви находить, - что по капле, по нити, теряли.

На ветрах из лесов и полей там, где - степь и овраги.
Через сонм голосов удивлённых,- какое всё стало...
Под напором времён, высоко, уцелевшие флаги
Прополощут о том, над землёй. А ведь это не мало.