Говорят треснувшую посуду нельзя держать дома. Жаль. Я любил её.
Не знаю... То ли производство хреновое, то ли вообще что-то не так...За год это уже пятая чашка. Только, что называется привык, как на тебе: Хрясь-бздынь! Потом веником, веником. Осколки в мусорное ведро, а большие куски друг к другу прижимаешь, а там трещины, трещины. Так и представляю себе: склеиваю, что осталось, наливаю воды, а она просачивается сквозь трещины и на стол стекает, а потом на пол. И кажется, вода это - ты. И ты всё бежишь, бежишь. Выбираешься из чашки, прыгаешь со стола на пол, потом в дверь, в лифт, осень, прошла, Она?!, нет не Она, привык, показалось, всё кажется, кажется, осень, лифт, дверь, Ты?!
Не знаю... и из чего я чай пить буду...
Я сижу на кухне, смотрю в немытое окно на серый день перед праздником и чувствую себя треснувшей чашкой. Да..., знаю говорят...Треснувшую посуду и всё такое...
На сколько я люблю чайные чашки, на столько же они не могут без внезапных трещин. Не то, чтобы я просыпаюсь утром, иду на кухню, включаю чайник, беру чашку, а там каждый раз: Бац!, трещина. Нет, чаще я их делаю сам. Ну, не в смысле специально, а просто своими же руками, сам. Видимо, тот бог, что отвечает за нелюбовь к чаю как-то говорит со мной через мои руки и я неуклюже беру чашку и: Бац!, а потом Хрясь-бздынь! А потом веником, веником. Неприятная ситуация. Но сегодня я действительно проснулся, зашёл на кухню, включил чайник, взял объект, а там: Бац!, трещина! Мистика какая то... Не знаю, может это другой бог со мной говорит, может и не про чай он, а так, про другое...Про что-то важное небось. Но про что? Я смотрю на еле заметную трещину у ручки и щурюсь.
Ну, где: знаки, интуиция, карма?
Наливаю воду и поднимаю чашку на свет. Капает. Еле, еле. Ну, что, Господи?! Не ехать сегодня на автобусе? Не пить в пятницу? Не ждать от неё звонка? Никогда?! Что?!
Я подхожу к подоконнику и держу чашку над вазоном с фиалками. Трещиной над листками. Водой над жизнью. Глазами над землёй. Я поднимаю их к небу и щурюсь. Ну?! Что не так!? И почему через чашки? У меня много рюмок, давай начнём с них...Их отсутствие не так ощутимо. Пока...
И тут меня прошибает электрический разряд. Я наступаю на ежа ( видит бог я ни разу не наступал на ежей), я обжигаюсь у плиты, на палец срывается молоток, мимо проносится машина. Я шевелю глазами и слышу знакомый шум. Я немой, не свой, я шорох, поворачиваю голову и ловлю из коридора капли детского плача. Вижу красный мяч в белый горошек у двери, зеркало с обоями внутри, а слева жёлтый огонёк. Дрожащий, отбивающий ритм. Я поворачиваюсь на жёлтый шум, делаю несколько бесшумных шагов и хватаю его за глотку:
- Алло?
- У нас трубу прорвало! В 23. Алло, ЖЭК?! Когда вас ждать?! Алло?! Когда...
Я стою с телефонной трубкой в руке и стираю каплю с трещины, ведя пальцами по щеке, не зная откуда она взялась, а из неё появляется другая, капает на руки, стекает на стол, пол...
У нас прорвало трубу...
Нас много таких...
Я не один...
Не знаю...
И откуда во мне это пристрастие. К чаю. Скорее всего просто привязанность. Говорят зелёный чай помогает...До сих пор не понял от чего, но говорят.
И откуда в них это пристрастие к говорить. Я чаще молчу. И у меня чаще болит голова. Может они говорят, чтоб у них не болели головы...
Без понятия от чего они бьются. Может это чья-то земная воля... Сосед, например, за громкость музыки нашептал. Явно чьи-то невидимые стрелы. Ну, не могла же она треснуть сама по себе...
Я всаживаю в горло арбуза острое плотное лезвие, он трещит пополам и что-то красное течёт из его свежей раны.
Пора из этого дома что-то выбросить
Я щёлкаю по инерции не на тот выключатель. Делаю два шага назад, выключаю свет теперь и на кухне, и в коридоре и ухожу из дома.