Если кто-то подумал не про того Гребенщикова, то осиновый кол вам в сердце.
Так вот.
-Борис?
- ...
- Борис, понимаешь...
- Борис?
В этом месте стоит отвлечься, чтобы вы вдруг не перестали читать дальше. Чтобы была ясна картина, то у нас сейчас ночь, а Вуди Ален - пьян. Он в Нью-Йорке. А Б.Г. спал. В Москве.
-Борис?
-Костя?
Дело в том, что на ночь Гребенщиков обкурил всякими тибетскими палочками всю квартиру. Мало того, что на дворе ночь, так ещё палочки начали действовать. Короче, он ни хрена не соображает. Он подымается от подушки и машинально тянется за гитарой. Он всегда её оставляет на ночь у кровати. Вдруг рифма придёт. В общем, он тянется, но продолжает слушать.
-Послушай, ты прав...Мир катится в пропасть...Я только что оттуда.
- Слава?
- Я им не верю... Я плачу налоги, я пишу рассказы, ставлю пьесы, я стар. Я хочу умереть в мире. У меня дети. Мне говорили. Борис, ты прав...
- Вова?
- Я только что был на одном альтернативном кинофестивале. Мне не дали ни одного приза. Меня не посадили даже в жюри. Рядом сидела малышка с четвёртым размером. Она назвала меня дедушкой. Она даже не дала мне шанса. Она не просила меня почитать ей. Она думает, что я дедушка. Борис, она думает, что я дедушка! Представляешь?! Я - дедушка! Я хотел её задушить. Но, ты же знаешь, у меня артрит, руками долго не могу. Этот мир... Нью-Йорк изменился, на пятой авеню у меня уже не просят автограф...Знаешь, я тут смотрел по Дискавери...
Борис крепко сжал баре на гитаре и до сих пор ни хрена не соображая, сказал: