Человек человеку не нужен совсем.
 Человек человеку скорее "не друг".
 Для себя человек пишет сотни поэм.
 Всем пожертвовать может, чтоб скрасить досуг.

 Сложно быть человеку с собой в тишине, 
 Не учили нас слушать в себе голоса.
 И опять я пишу, ничего нет извне.
 И опять я пишу, что в тебе небеса.

 Одиночество. Больно. Сама я больна.
 У самой слез так много, порой не сдержать.
 Но признаюсь себе, глупо слово - "вина".
 Надо жить и словами себя не стегать.

 Не виновна - виновен, а если и так.
 Ничего не изменишь и лучше забыть. 
 Пусть трагедия или какой-то пустяк
 Не терзает...Весною грешно нам грустить. :)