Я не знаю, какая строка обернется последней,
У какого фиорда мой плот разобьется о быт...
Это вы - исполины, а я - подражатель ваш бедный,
Словом,  гений мой спит, а может - и в  землю зарыт.

У какого колодца нальют пол-пинты вдохновенья
Мне узнать не дано, а из крана - лишь хлоркой несет,
Я такой рифмоплет, кто "во благо" соврав в удареньи,
Не краснеет ничуть, чертыхнется и дальше пойдет.

Перекрестки дорог - страшный сон для любого таксиста:
Это пробки, и нервы, и ругань, и прорва машин...
Разразиться и мне ль речью искренней? (Или искристой?)
Взбаламутить свой сплин? Не дождавшись серьезных причин?

От угрюмых старух до младенчески-сонных студентов
 По ногам пассажиров со звоном веселых монет,
Пробивает кондуктор дыру в проездных документах,
Отыскав тех, кто слаб, и продав за десятку билет.

День котомкой висит за спиной, обещая усталость,
Он повис там с утра, и не сбить, не согнать его прочь,
Наступило быстрее бы завтра! - вчера мне казалось, -
И все будет иначе, полнее, и лучше. И может помочь.

Нужно - я замолчу, завершу, отойду в придорожье.
Обману? Обманусь! Буду верить в сбывательство мечт,
В божью искру и зуд озаренья под кожей - 
Чем владеете вы, и чего у меня ... просто нет.