Но вот опять снежит в моём окне
и старой болью отзывается удача,
а день косит, слегка навеселе,
под стражника с опасной передачей.
Висит на ветке теплое гнездо,
а снег идет, оглядываясь ветрено
и оперы неузнанный фантом
разыгрывает страсть с зимой-нимфеткою.
Свежа пороша, как шестнадцать лет
проведенные на безлюдном острове,
удачей пахнет первый белый свет,
ну, а второй - ненужною пощёчиной.
И нету сил расстаться с январём,
что, как и прежде, очень мило 'якает'
и ясно мне, что жизнь дана внаём
и несуразна, сравнивая с платою.