Сочувствие залеченным рубцом 
саднит к дождю, зимою тянет к дому, 
не спрашиваю жизнь она почём, 
ведь не ответит, старая оторва,
и тру висок в надежде, что болит  
какой-то, ну совсем не нужный орган,
сочувствие исходит, как гранит 
из внутреннего ада недомолвий -
сжигая возведённые мосты, 
оно, остыв, наводит переправы 
и чувствую, что там едины мы, 
где сплавлены войной или неправдой.

25.08.2012