От дома родного осталась лишь речь
какая ни есть вавилонская,
я с ней научилась ругаться и печь
стихи пирожками и монстрами -
пропахшими крепко отцовским столом
в черных слоях многоточий
и домом, которому нипочём
не выстоять в одиночестве.
Он только участок и графика стен,
что толком не держат крышу -
без речи моей он песок до колен,
пропавший бесследно выигрыш.
Ему, как птичьим громадам стай,
как рыбам в бездонных впадинах,
давит под рёбра века тоска 
вся в стихотворных ссадинах,
а ей на обрывках его букваря
жить опечаткой речи,
так что, наверное, я не зря
стих сочиняла вечный.

23/02/2013