# Небольшой обзор 4-го сборника Самиздата

Елена Рышкова

посвящается войне

Истинная речь. Обзор от Елены Рышковой


Я уверена, что поэзия - это истинная речь, которой невозможно соврать. Именно поэтому так пристально всматриваюсь в современную русскую поэзию, пытаясь найти в ней отклик на катаклизмы современного мира.

Ведь живём-то мы на разломе эпох, далеко не всегда веря в то, что переживём его благополучно. Да и о каком благополучии можно говорить, когда сотни тысяч гибнут, когда переписываются учебники истории и рушатся "братские" символы, подминая под себя не только историю, но и живых людей.

Я понимаю, что время в России суровое - так сказать, не до истинной речи, но всё равно ищу хотя бы намёки на её существование. И не нахожу их.

В прекрасной, профессиональной подборке стихов четвёртого Сборника, как, впрочем, и в третьем, поэзия не откликнулась на трагедию войны, не пропустила её через себя, чтобы выставить заслон её ужасу. И это для меня очень сильный и печальный вывод о русской поэзии современного российского общества.

Ниже я отмечу только те стихи, которые отозвались в душе.

В них я услышала отзвук той душевной боли, того всеобъемлющего ужаса с которым сама просыпаюсь каждое утро и ношу, не расплескав весь день до ночи.

Вероятно, мой выбор одобрит не каждый профессиональный критик, но это мой личный выбор, а по моему твёрдому убеждению, лишь такой выбор является истинным.


Качур Виктория Исааковна


Подборка понравилась вся, но сильно отозвалось вот это, наверное потому, о чём я сказала в предисловии. Автору удалось поймать нерв события, которым является жизнь.

Хочу также отметить высочайший уровень автора во владении словом и его музыкой. Во всех стихах подборки.


Трансцендентное


он шагал, чихал от дорожной пыли,

был в походе весел, в бою беспечен,

а друзья твердили: не лезь под пули.

он в ответ: да ладно вам, я бессмертен!


воск давно застыл на свечах потухших,

в предрассветных сумерках мир бесцветен,

засыпая с ней на одной подушке,

он шептал: любимая, я бессмертен.


объясняли умные дяди-тёти:

жизнь конечна, только покой безмерен.

он не верил: знаете, как хотите,

помирайте сами, а я бессмертен.


...все дороги - это дорога к дому,

воздух чист, прозрачен, почти безветрен.

у ворот, кивая Петру святому,

говорит он: здравствуйте! я бессмертен.


Кирьякова Инна


Сквозь этот стих остро просвечивает укрощённая истерика, что и есть истинная поэзия. Автор уловил настроение мрака кромешного, сквозь который нужно проплыть, продраться, прожить человеком. Созвучно моему чувству этого исторического момента - поэтому, спасибо Автору.


Дождь, который не закончится


Стена воды шумела и текла,

И день, и век, и мир за ней затерян.

Вся грусть весны слезами изошла,

Печаль и жалость затопили берег.


Плывут пустыни, горы, города,

Плывут столетия, стихи и звёзды -

За край всего, в распахнутую даль,

И каждый человек - плавучий остров.


Земля черна, как будто умерла,

Но лес зелёной дымкою завешен.

Зажги фонарь - пусть будет ночь светла.

И пусть плывут огни сквозь мрак кромешный.


Русова Марина


Для меня - самая сильная подборка в сборнике. Отозвалась очень гулко и настроением, и философией. Особо вот это стихотворение.


течёт река


оставив в прошлом жизней череду

в быту харон седой и некрасивый

приставив ствол как дудочку ко рту

свистит на нём забавные мотивы

своё предназначенье позабыв

оставив стикс и постигая сушу

он на прощанье траурный мотив

сыграет оценив в прицеле душу

он -перевозчик был а не стрелок

но нынче вот такая антитеза

как крысолов отмеривая срок

высвистывает в дудочку обреза

очередной заказ и протокол

транзитом отправляет на небеси

затем протрёт заслуженный обол

прикинет душу и навскидку взвесит

а денежка то - сущие гроши

на пару вин как скажет виночерпий

течёт река но нынче ни души

пустой аид земля -она всё стерпит


Спасибо Автору.


А вот это невероятно красивое. И говорит о Творении, что мне всегда близко. Такой сильный образ швачки, что сшивает мир заново.

Даёт надежду и так простонародно свеж.


Соловьёва Виктория


Совсем не холодно...


Совсем не холодно, побудь хоть облаком,

наполненная льдом горячих смут.

Уснула облаком, летишь над городом -

дощатым, старым, с крышами в дыму.


Твой "Зингер" не строчит, а тихо молится,

мотор жужжит - рассвет лучами сшит.

Вдруг из под лапки вырвалась околица,

седьмая Воскресенская спешит.


Тебе ещё полмира сотворения.

Деревья обшивать - листок к листку,

на склонах поднимать цветы весенние,

и вышивкой пройтись по роснику.


Прозрачная, наивная, мережкою

В травинах - паутинка в три ряда,

А кажется, снежинка тут замешкалась,

Растаяла - прозрачна и чиста...


Удивительно, однако самые сильные стихи в сборнике - у женщин. И я тут не лукавлю, не хочу "вытащить" что-то феминистическое из рукава. Просто так получилось. Кстати, как и во многих других поэтических сборниках. Мужчины не дотягивают.


Очень понравился её же


Бутон на ладони


Бутон на ладони


В рассказы ночных теней пробирается тихий шепот

зинь-марь... словно долгий морок. Летят ледяные осы.

И бьются о стёкла тьмы.

Она прижимается так, что в небе находишь звёзды -

зелёные изумруды, прозрачные хрустали.

Она произносит имя, и к чёрту летят миры,

и жарко вдвоём, несносно.


Босая идёт к балкону, не трогая струн паркета,

не в лунную пыль одета, сама будто лунный свет.

Волнуется дальний космос, звенят вековые сосны

и кружатся мотыльки.


Безжалостно будит утром - под мышку легко ныряет.

Он чувствует - тонет, тает... Целует её плечо,

её голубую шею, прилипшую к телу прядку...

- Забудь, не ходи сегодня, - зашепчет вдруг горячо.

В глазах полыхнёт азарт. "А...

Ты слышал, как бродит март?"

Затем повисает камнем, как будто бы ось земная.

И шепчет на ухо: "К ночи, достань мне тюльпанов гроздь"


Ведёт колонковой кистью -

рисуется белый стих.

Вода - голубой эфир.

И пишет, и пишет снова... творит, не ломая мир.

Поэзию не потрогать, вдохнуть и в мир отпустить.

Из лёгких её дыханий прядётся живая нить.


- А вот и твои тюльпаны -

он розовым нежным шлейфом окутывает её.


Заметно, как в тонкой вазе тайком прорастают марты.

Бутон наклонился низко и свет с ладони клюёт.


Собственно, о каждом стихе и авторе сборника можно говорить долго и вдохновенно. Они все того стоят. Все до одного.

Но мне - подранку войны, давно не хочется говорить о любви и снеге. И то, и другое окровавлено, забито мёртвыми телами и душами.

особо душами, что отравлены и обезумлены великим историческим сломом.

И только об этом я пока что могу думать и говорить.

Не обессудьте.

И вспомните об истинной речи. Особо в день великой победы над злом.


08.05.2024

Елена Рышкова.

http://samlib.ru/editors/k/kozlow_i_w/11-11.shtml