Считаю минуты в остатке под фонарём
В навязчивом ритме поэзы Иосифа Бродского,
А небо садится на медь католических форм,
Марая невинную облачность розовым отблеском,
Мой Франкфурт затих и, запястье реки обнажив,
Вскрывает его металлической лунной дорожкою
И льётся безудержно грязная, мутная жизнь
Под руки мостов, что до этого ужаса дожили.
Вся улица глохнет и дрожь пробирает листву
В предчувствии лета последнего за новолунием,
Где сборище окон лакает небесную мглу
С асфальтовым вкусом раздавленной бегом петунии.
Наследие ночи рождает привычную боль,
Стилетом стиха открывая пивную бутылочку,
И только не вспомню, зачем мне вторичная роль
На этой забытой и нежно забывчивой улочке.


21.05.15