этот мир прожарен, что тонкий блин,
золотист и румян с тылов,
и встаёт над ним то ли солнца сплин,
то ли тень нейтронных грибов,
мы ему готовим опять капец -
надоел, опротивел, иссяк -
не намазать масло на чёрствый блинец,
не сжевать його аби як.
мы сумеем войной удалить пробел
между прошлым и будущим днём,
умереть не трудно, куда трудней
разобраться, кто сети плёл,
разбросать по весям и по полям
незакопанное гнильё,
и сорвать с груди то, что ближе нам -
прошлогодних миров бельё.

14.12.22