я пишу стихи, как пекут омлет,
там смешаю в гущу, тут - присолю,
жизнь следит за мной через щёлку лет,
что увидит - забудет, а вспомнит - залью. 
у неё в загашнике много слов,
мне таких не выдумать за сто лет,
приготовлю завтрак и вытру стол,
всё равно ей - она нас сырыми ест.
перетянет прошлое кушаком,
вытрет кровь, намажет помадой рот,
для неё я привычный мотыль на корм -
даже если сыта всё равно сожрёт.
но, когда улыбаясь, иду на зов, 
твёрдо зная каким будет главный квест,
она просто встанет и выйдет вон,
словно не на плаху, а под венец.

03.10.23