Лучи от солнца брошу в кипяток,
в дуршлаг откину, словно макароны,
мне облака, как булочки Восток
печет, над лугом, вкусненько-зеленым. 

Прекрасный мир! Так взял бы весь, и съел,
когда б не сор червивый - человечки
с продуктами своих великих дел.
В помин дымят над нами трубы-свечки.

Во мне давно беснуется разлад:
как будто, я, не человек, другое,
и нет вокруг опоры и покоя,
и я стремлюсь в Историю, назад.