Нет, не Пан, не Орфей, не пастух,
это кто-то другой на свирели
зазывает мой дремлющий дух,
будоражит осколками трели.

Нет, не здесь, не в российском лесу,
а в мохнато-сутулых Карпатах
влил дыхание в звук, звук в красу,
и пустил на свободу крылатой.