Ты не любишь мои стихи,
От них веет промозглой осенью,
И не каешься за грехи,
От которых уж сердце с проседью.

Взгляд твой - ветер и лёд - насквозь,
Облетающих листьев танец.
В то, что верилось - не сбылось,
Ты по жизни повеса - скиталец.

По шуршащему насту в ночь,
Ухожу, наконец, босая.
Ты не сможешь себе помочь,
Ведь меня не заменит другая.

Ценим только, когда теряем,
Когда поздно и не вернуть...
Долго я проходила по краю,
Сил уж нет, время мне отдохнуть...

Ты мои не любил стихи,
От них веет промозглой осенью,
И не каялся за грехи,
От которых уж сердце с проседью... 

2005 г.