Сколько лет миновало,
Что там было вдали?
На могиле Цветаевой
Лишь рябины красны.

Может быть, это снится мне,
Так как век за спиной,
И под спелой рябиною
Я, объятый тоской.

Не хочу и не верую,
Лишь желанье кричать,
Что Марину Цветаеву
Можно только читать.

Под рябиной мне слышится
Нежный голос твой,
Это странным не кажется - 
Я ведь тоже такой,

В чьей то жизни прохожий,
И в своей, может быть,
На себя не похожий
И тобой мне не быть.

Но стихами мне дышится,
Я к рябине прильну.
О, Марина Цветаева,
Как Вас крепко люблю!

Но любовь - безответная,
Лишь рябины шумят,
В нашей памяти вечной
Ваш тоскующий взгляд.

И под красной рябиною,
И в вечерний закат
Повторяю: "Марина,
Здесь Вас помнят и чтят".