О белокурый отрок, бредущий тропою бреда,
Стан твой стирает ветер, вечер, черты незримы.
Где ты отыщешь пропасть, в кою будешь низринут, -
Это твои вопросы, твои ответы. Это
Твой мимолетный профиль в голых изгибах ивы,
Твой бестелесный голос в шорохе зимней стужи.
Там, во тьме, и пребудешь. Я не открою, ибо
Призракам и пророкам следует ждать снаружи.