|
|
||
...А пойдем с тобою, погуляем по трамвайным рельсам
Посидим на трубах у начала кольцевой дороги...
Яна Дягелева.
Смотри, какая осень!
Они шли, и пинали опавшие листья. Листья тихо шептались и липли к ногам. Красные и желтые. Под ногами и выше, между ними и небом. Они раскрашивали серый мир своими аляповатыми мазками. Но, это лучше, чем без них.
Завтра, наверное, будет снег?...
Белое на желтом.
Белое на красном.
Белое на желтом - это как пена на бокале с шампанским в ее руке.
Белое на красном - это как кровь на рукавах твоей рубахи.
Не думаю... Ведь такая осень бывает редко.
Снегу все равно. Ему надо идти.
В ночном вагоне метро - душно, и сонные лица. В кармане - сказки средиземья, в плеере - Янка.
Ночью пошел дождь. В свете фонаря ветер писал мокрыми штрихами на стекле буквы. Больше не было видно звезд - только уголек последней сигареты в руке.
Только снег ни пошел ни завтра, ни через неделю. Желтые и красные листья тихо падали на землю, все больше и больше становясь похожими на мир вокруг них. В одно утро они вдруг стали бурыми , и лежали на земле. И тогда пришла зима. С неба вдруг посыпались былые кусочки слез. Они летели медленно и умиротворенно, перекрашивая этот мир по-своему.
Белое на буром.
Белое на буром - это только сбитые пальцы о гитарные струны.
|