Жил человек. Его надежда 
  Легко читалась на лице, 
  Что в этой жизни он не пешка, 
  А уж хотя бы офицер. 
   
  Всегда недешево стремился 
  Себя продать он там и здесь, 
  И думой смутною томился, 
  Что может он - и вовсе ферзь? 
   
  Но если б истину узрел он, 
  То ,верно, помер бы в тоске. 
  Не пешка и не офицер он, 
  А только клетка на доске...