Будто кровью и солью я беден, 
Будто голос, как скрип калитки,
Будто стрелами стелет ветер,
Прошибая меня до нитки.
Жизни вязь не украсил узором,
А петлял следы неумело,
Хоть и не отрекался с позором,
Все равно не сделано дело.
И, земле не сложивши тела,
Жизни долг отдавать не спешил я.
Да, случалось, душа моя пела,
Только - глядь, коротки ее крылья!
Все подернуты серою пылью,
Не приученные к простору,
Что ж, под гору с ними - посильно,
Но совсем не годятся в гору...
Каждый миг, истраченный даром,
Словно кровь из смертельной раны,
Каплет в снег, исходящий паром,
Замерзает причудливо, странно.
Чем наполнить эти мгновенья,
Возвращая жизнь и сознанье?
И, по здравому рассужденью,
Уж конечно не переливаньем.
Есть во мне сияние Клада,
Бдит его неусыпное Око.
Как далёко его Ты спрятал,
Как глубоко, Отец, как глубоко!