он был беспредельно циничен. по жизни шагал
таким, семимильным и давящим всё на пути своём шагом.
все были оценены им - все: шопен, лист, шагал,
толстой, достоевский - имели табличку с бумагой.

не знал он, что значит - совсем! - тишина,
не ведал -совсем - что такое речная прохлада.
но вот в его жизни однажды возникла она -
да-да, то ли с неба сошла, то ли вышла из ада.

он сразу не понял, он думал, что всё это чушь.
несчастный, он верил, что всё мимолётно, и вкратце.
что очередная, и что... (я здесь нежно смолчу
- ведь он мой герой и ему не к лицу побираться)

она не умна была, нет, не эйнштейн, не толстой,
она не прекрасна была - нет, отнюдь: близорука,
худа и веснушки просились порой на постой 
и всю усыпали - нос, щёки, ладони - вот мука. 

он сопротивлялся - она, мол, ему не нужна,
пытался бросать, возвращался - не надо, но... надо.
...он понял, ах, понял, как утром чиста тишина,
и как же свежа пресловутая речки прохлада...