вот вечер втиснулся сквозь форточный проём, уютный, 
тёплый, толстоватый, неуклюжий. фонарь глядит на отражение
своё в отёкшей за день маслянисто-чёрной луже.

часы отстукивают "танец лебедят", мурлычет радио 
охрипшим баритоном, глаза портретные за вечером следят -
одновременно и насмешливо, и томно.

а вечер шляпу снял, расправил свитерок, налил кефирчику
неспешно из пакета, переключился с баритона на хард-рок, 
и подмигнул по-свойски нежному портрету...