Напрасно

Кому-то пятками 
уже не мять долины,
Кленовый лист и золото травы.

Сплетя в клубок тугой
упреков список длинный,
Его задвинул в ящик деловой.

Душа, в оправе бренной 
Заключенна,
Сидит и громко воет взаперти,

Тоскуя там по вольному
простору,
Мечтает вновь свободу обрести.

Не ты создАл луну,цветы 
и небо.
И не тебе оправу выбирать.

Но в тех местах,
Где в жизни этой не был,
Увы, уж никогда не побывать...