Идущий спотыкается о скобы коряг, 
а угол их природы - в корнях. 

И падает, несчастный, оболочку скобля... 
И тянется корнями сопля. 

В мякинных полях на синюшном глазу, 
который - ни залей, ни разуй, 

банальная природа наставших корней. 
Пинай же, мой предок, вольней! 

Зубчатая мысль, отбивай же полонез, 
Округа, рекламируй майонез! 

Там плачет втроём семья за столом, 
внахлёст укрываясь старьём. 

Как рыба находит - в оторванном крючке, 
так я - на извечном пятачке... 

Лишь изредка - струнка, снежная щепоть. 
Спасибо и на этом, Господь.