Мне сегодня особенно тесно - 
коммунизм и нацизм не как раз, 
не зависимый я от контекста,
как от бога ветров скалолаз. 

Я бреду по аллейке, снежинки 
поглощая бумажным ртом,
в самом честном, пожалуй, в жизни
состоянии - как никто.

Чья-то летопись на газете,
чей-то быт, бесконечный ржач -
я минутами здесь не за этим, 
в остальном как обычно - херачь. 

Снова будем на полбутылке -
снова мыслим одним на двоих,
я сказал бы чего про опилки,
но тогда б я с таким не возник. 

Снова плакать? Да я уж плакал,
если надо ещё - без б,
ты такая ж как я - симулякр,
потому я неплох по тебе...

Я гляжу на фонарный вымпел -
свой давнишний какой-то сюжет -
и совсем не затем, что выпил, 
умиляюсь летучим драже.

Больше нет ни имён, ни фамилий,
что ни слово, любовь - парафраз.
Персонаж я рассказа или 
некто, пишущий тот рассказ?