Мой ботинок царапает талый винил, 
извлекая застенчивый шорох, 
словно "что-то такое" вчера натворил...
И стыдливо глядит из-за шторок 

осовелое небо, как масляный блин, 
истекающий вечной сгущёнкой...
Словно кто-то с балкона за мною следил, 
но опять докурил и прощёлкал...

Остановка толпится, а я позади
и, пожалуй, другого дождусь я...
О, автобус мой внутренний, мне протяни 
свои ржавые, тёплые брусья! 

Расскажи мне, Прохожий, тупой анекдот, 
пусть народная мудрость наукой 
мне послужит, а я предпочту поворот 
к озерцу - мне милее на уток.

Так умильно они порываются плыть,
но своё продиктует теченье...
Снова полдень настал. И старуха крошить
принимается в воду печенье...

Многоточие - признак особых времён,
как и я их... Как будто... как будто
это было и прежде, но вновь я рождён,
чтоб глядеть исступлённо на уток.