Ночь. Пришла. Устала. Телефон, телефон, телефон...Слушаю...Антон? В Питере?
Сейчас? Да? Да. Да, до встречи! Вот те раз...
Залив. Песок и чайки. Камни. Мы... Мы счастливы? Конечно. Головы дурны...
Целуешь. Люди. Черт. Пойдем. Плевать. Ушли. Целуешь. Вновь пришли мешать...
Уехал... да уехал. Проводила. Дома сплю. Но мысли. На стихах себя ловлю. Вот:
Ты сказал, что глаза у меня цвета виски.
Коль захочешь уйти - уходи по-английски...
Нет. Не то. Плохо. Сухо. Дальше. Не терплю в стихах своих фальши.
Виски - Диски - Большие ириски...
Тихий бред. Лучше спать? Нет. Пусть так:
Ты сказал, у меня цвета виски глаза.
Ты уехал, пускай их разбавит слеза...
Снова нет. Слов нет. И муза нейдет...Может так? Вот, пожалуй уже подойдет:
Ты сказал, у меня цвета виски глаза...
Ты меня целовал так пленительно нежно...
Ммм...
Ты уехал... не плачу... но зачем-то слеза
Покатилась, упала на лист белоснежный...
Я не плачу. Не плачу. Плачу... Дура. Пишем дальше. Не хочу. Трусливая шкура. Но ведь я не поэт. Но художник и женского рода. Целиком за любовь, но зачем-то нужна и свобода.
Переехать к Антону? Нет, должна я творить. Больше мыслить и больше из глины лепить. Создавать для других. Поместиться в века. Про меня разнесут ерунду облака...
Всё. Уснула. Заснула. Прочти и забудь. Всё, чего еще нет, но уже не вернуть...