Я зову тебя... Приди ко мне... Приди, как приходил раньше... Как приходил тогда...
Да, я сдалась. Я зову тебя. Сил нет, всё выпивают наслажление и боль. Как ни казалось, что всё прошло, - они вернулись. Впрочем, иначе быть не могло, иначе я потерялась бы в жизни.
Ты слышишь меня? А слышишь ли мои мысли? Знаешь ли, как погибаю и рождаюсь из муки? Понимаешь ли, как тянутся мгновения, как каждое слово оканчивается слабеющим вздохом? Я хотела сказать тебе... Я хотела рассказать тебе столь многое... Слушай же...
Маленькая девочка живёт в этом маленьком домике. Странная девочка живёт в этом миленьком домике. Ты увидишь её в окне, ты услышииь её в ветвях деревьев. Странная она... Не оттого, что одна, а оттого, что холодна. Но нет, не холодна она, а закрыта и замкнута. Как горная вершина, желающая поговорить с далёким континентом. Что странного в ней? Ведь она похожа на всех других. Но всё же странная она...
Она любит смеяться, но смеётся, как плачет. Она хочет любить, но любит, как проклинает. Она живёт не жизнью, а полувзглядом, потусторонним обитанием души. Говорят, ей путь заказан в ад. Оттого, что живёт она болью и слезами. Ещё и ещё раз прогоняя себя сквозь агонию кошмара.
Отчего живёт она так? Что во всём этом ей нравится? Разве можно так жить, ответь мне? И, казалось бы, я считала её странной, но знаешь, когда ночью я вспоминаю её, мне кажется я слышу её слёзы.
И чем больше я смотрю на неё, тем больше понимаю, что стновлюсь такой же, как она. Но что странно... Как будто боль эта жила со мною вечно... Как будто боль эта - моя... Как будто я уже давно не я...