Среди старых бумаг нахожу электронный адрес. В скобочках напротив несколько слов, а перед ними три икса. Очевидно, скрытые цифры. Наугад подставляю число. Пароль принят. Как я и думала - 125 - твоё любимое число.
Открывшаяся страница... Заставляет меня побледнеть.
Рассказы, стихи, очерки, статьи. Много, очень много. Несколько неоконченных романов. В комментариях пожелания, просьбы, требования о продолжении.
А я смотрю и вспоминаю.
Стопки листов, исписанных мелким корявым почерком.
"- Что за почерк?! Ты же можешь аккуратней!
- Я же не виновата, что моя рука не успевает за мыслью!"
"- Бросить? Зачем? Кем я стану без всего этого?" - удивленный и испуганный взгляд.
"- Если я не говорю, неужели ты думаешь, я не вижу или не догадываюсь? "- злая усмешка на устах.
"- Я сделала это! Смотри, это моя страничка.
- Ты думаешь, её будут читать?
- Будут или нет, но она есть!" - столько радости в голосе.
"-Сколько можно?! Прекращай свои глупости и берись за голову! Кому нужно это твоё бумагомарательство?!
- Если я пишу, значит оно кому-то нужно!"
Рывок. Визг тормозов. Глухой удар.
Голос доктора сух и ничего не выражает.
"- 24 августа. 12.26 пополудни. ДТП. Исход - летальный."
Выбираю красный цвет. Изменяю аннотацию раздела.
"Проды - не будет. Автор - вне зоны доступа. Навсегда."
Закрываю страницу. Разрываю листок с адресом на клочки. По щеке скользит горячая слеза.
"Навсегда..."