Аннотация: Полусон-полубред. Уже сама не помню то ли снилось, то ли размышляла.
Нужно вспомнить перед сном то лучшее, что было в твоей жизни.
Лучшее? В жизни?
Здесь?
* * *
Бессмысленная череда минут, часов, дней, годов. Факты. Отчужденные, странные эмоции...
Что вспоминать-то? Дни чередуются быстрее, чем успеваешь их сосчитать. Года уже превратились в бесконечное марево картинок. Сердце - хронометр, отмеряющий оставшиеся песчинки в колбе часов, означающих завершение.
Стремление? Что это такое? Цель? Какое значение она имеет спустя года? Сколько из них достигается и сколькие остаются в тумане позабытых нами мгновений.
Раскрыть глаза утром. Отсчитать оставшиеся часы. Вновь закрыть глаза.
И ничего более. Все цели глупы. Что в них, преходящих, особенного? Лишь разочарование по достижении, знаменующем потерю стремления.
Кто сказал, что они как горные пики? Но ведь и среди них есть самая высокая, самая последняя, взобравшись на которую, осознаешь всю глупость происходящего. Или испытать горечь и боль понимания ее недостижимости. И захлебываться слезами, не зная как еще облегчить свое горе.
Люди вокруг... Они такие же...
Как время... Были и нету. Только память, да и та лишь на несколько колен, а затем забытье...
Безликие? Возможно. Но не пусты. Наполнены игристым вином, пьянящим пуншем, сводящей с ума настойкой, горчащие самогоном.
Разные... Но одинаков в своем стремлении... Жить.
Что в ней? В жизни-то этой? В чем прелесть? Существование? Оно подобно секунде, бабочке-однодневке. Наслаждение? Соразмерно ли оно боли, которой они осаждают друг друга? Или это тоже своего рода наслаждение? Но ведь оно исчезает спустя несколько капель времени.
Так в чем суть? В чем смысл? Ради чего жить? Для чего?