-Ты сама виновата. Дура.
Ты сама виновата в этом.
И не быть тебе просто поэтом.
И какой там по счёту окурок?!
Ты в себя погружаешь песни,
Только знаешь, они чужие.
И не капли от прежней силы.
Да хоть что-то тебе интересно?!
Снова плачешь. И снова платишь.
Твои чувства кому-то нужны хоть?!
Всё твоя несвободная прихоть.
Ты хоть что-то теперь понимаешь?!
Ты рыдаешь. И пальцы в подушку.
Ты сама виновата! Ты веришь.
Свои дни сигаретами меришь
И её называешь "подружка"?!
Светит солнце, тебе же тут хмуро.
Ты сама виновата во всём.
Ты живёшь только призрачным сном.
Ты сама виновата! Дура...

- Крис, я знаю. Вот веришь, знаю,
То что меньше осталось недели.
Разговоры с тобой надоели.
Не с кем больше? Опять понимаю..
Зажигалкой не спалишь надежды.
Да я плачу, что в этом такого?
Мы втроём. Ты и я вместе с болью.
И меня этой болью ты режешь.
Но на венах уже места нет.
Это Трэш. Это глупо. И бред.
В пачке восемь ещё сигарет.
Доживу. Пусть истерики, слёзы,
Но не светят мне здесь наши звёзды.
Я сама виновата. Дура.