Горят высотные дома, а с ними домики,
Как не прочтенные тома, из многотомника,
В котором город записал свою историю.
Горят и парки, и вокзал, как в крематории,
В лучах заката, в языках осенних сполохов.
Я, как ребенка на руках больную, голую
Спасаю душу от огня, кляня безветрие.
Она измучила меня своим бессмертием,
Своим нытьем, мол, тяжело быть непорочною.
А пот, расплавленным стеклом, - вдоль позвоночника,
И неба тлеющая высь плюется искрами.
Боюсь, с душой мне не спастись,
А без - 
Бессмысленно.