"Различайте стон наслаждения от боли, счастье от разлуки, любовь от умения кем-то манипулировать!"
***
Кто придумал описывать любовь порхающим мотыльком, романтично летящим на огонёк смерти?
...Порой охватывал лёгкий озноб, недосягаемый в простоте и бесцельности. Порою - бросало в жар, дикий и бессловесный, способный растопить глыбу льда или иссушить последний оазис. Причина всего - Он один, но собственная догадка казалась настолько смешной, что, подумав, бросалась в иное облако.
В её рассказы стала входить потайная двусмысленность. В новеллы - чувствительные излияния души. В повестях влюблялись все и друг в друга. Она жаждала любви!
В одно утро она проснулась от мерзкого ощущения потливости своих ладоней. Хотелось кричать от мелких колючих судорог, пробегавших электрическим током по всему телу. Казалось, кто-то целенаправленно пересчитывает её всю по косточкам щекотливыми ледяными пальцами. Ком грязно-невкусный застревал где-то у начала гортани. Она попыталась встать, в теле прошла медлительная и безобразная дрожь. Иссякли силы, способные побороть бушующее чувство. Попробовала двинуться вновь, но колено издало какой-то нервный металлически-жестяной звук. Она поняла, что больна.
Это была любовь.
***
У кого-то сегодня было день рожденье. У кого именно она не помнила, но подарок заранее купила и вот-вот готова была его подарить.
***
К. видела мир чудесным образом: в красках, в безудержном веселье, новых встречах и разговорах. А потом появился он - тот, кого нужно было постоянно спасать, уговаривать: не делай этого, не делай того... Но К. жизнь показалась ещё легче! Ещё слаще! Она день и ночь держала трубку перед ухом и шептала в неё: "подожди, я сейчас, я приеду, только не грусти..." и была безумно счастлива. А потом он взял и, не сказав ни слова, ушёл к другой утешительнице, которая лучше готовила морковный пирог.
***
Знаешь, как это бывает: веришь, веришь, заботишься о вере, подносишь ей тапочки, моешь за ней посуду, а потом получаешь плевок в спину и всё кончено. Нет больше веры, ушла. Зато осколки валяются повсюду и в хозяйстве не пригодятся.
***
Смотрю на часы. Тик-так. Стрелка бежит. Тик-так. Сердце стучит. Тик-так. Сегодня я порвала с миром. Тик-так. Сказала всем, что они мне больше не нужны. Тик-так. А ему залепила пощёчину: как он мог меня так обманывать? Тик-так. А ещё я сказала всем, всем им, что никогда не любила мир. Тик-так. Я понимаю, что была тогда очень злой, и слова показались жестокими. Тик-так. Сейчас мне захотелось сделать что-нибудь безумное. Тик-так. Что-то, что изменит мою жизнь. Тик-так. Например, выпрыгнуть из окна. Тик-так. Выпрыгнула. Что я сделала не так? Тик-...
***
Плач, плач, плач...
Пусть слёзы бегут по дорогам,
Разливаясь водою в холмах.
Плач, плач, плач...
Играла в игру недотрога,
Теперь одна боль в глазах.
***
Я не плачу. Это просто дождь...Что? Не было дождя? Тогда сырость подъезда.
***
-Душа болит?
-Нет, здесь... - её рука дотронулась до груди.
-Что сердце, что душа...одна рана... Тебе нужно лечение...Я пропишу...
-Не надо...так даже лучше...ближе к Ней...Я пойду? Не обидишься?
-Нет, что ты, иди...
-Скажи, всё будет хорошо, правда?
Жалость.
-Всё, всё будет хорошо, иди, иди...Обещаю...
Она ушла. Врач прочитал молитву и застонал.
***
Иногда ангелы от сильной любви дерутся за желание обладать друг другом. Тогда и идёт на земле снег.
***
Память путается в собственных мыслях, и я её понимаю. Я бы тоже путалась, окружай меня такое. А зачем, спрашивается? Разве я хотела того, что получилось? Т. пришёл, как всегда снял свои кожей пахнущие перчатки и поцеловал. Мне показалось, что проваливаюсь в белый снег, дальше обдало холодом.
- "У меня другая".
- "Что ж, у меня другой...".
- "Да? Тогда что ж ты плачешь?".
- "Не могу обмануть тебя по-человечески...".
Т. пожал плечами, надел перчатки и ушёл. Чтобы я не увидела, как он тоже плачет. Мне было больно. Невыносимо больно! А через два месяца, жутко невыносимых два месяца я узнала, что Т умер. От внезапно открывшегося рака... Я поняла. Он тоже не мог обманывать. Жизнь заставила. Чтобы мне не было невыносимо больно. Хотя какая теперь разница?
***
Правда не в том, сколько и что ты скажешь. Правда в том, сколько ты промолчишь.
***
Доброта помогла ей понять, что остальные тоже могут быть добрыми.
***
Сердце, которое никогда не умело любить, погубит само себя.
***
Собственно, почему я должна любить тебя и скакать на одной руке, когда весь мир перевёрнут с ног на голову?
***
Скука. Лень. Скука и лень. А всё от тебя. Боюсь признаться, что от тебя. Выдумала, наверное, всё. Опять. Снова. Вот и мучаюсь. Готовая жертва. Бери меня, заноси домой и вешай над камином. Получится красивый экспонат.
***
Р. знала, что все видели не её, а её умелый фантом. Это было искусство - создавать видимый образ и заставлять верить в него людей. Это искусство она открывала для себя постепенно, с трудом и слезами, а теперь чувствовала наслаждение от неиссякаемой силы тела и ума. Тело было всегда на первом месте, второе Р. тщательно скрывала, желая не растрачивать его на неблагодарных.
***
Герой новой повести был типичен. Типичен настолько, что хотелось сесть и разрыдаться. Ничего примечательного, ничего, чтобы вызвало интерес. Жизнь его казалась сплошным недоразумением, ни способным развеселить или огорчить читателя. Даже внешность казалась блёклой и сивой, глядя на него, всегда говорили "ничего так".
Зато, если бы хоть кто-то знал, какой внутренний мир скрывался внутри оболочки! Радуга заполняла всё от края до края, ветер играл с небом и стройные леса летней зелени переполняли сердце. Свет лился отовсюду и обволакивал всё.
Словно заблуждение, а не человек.
***
Ты спрашивал, где ключ от моего сердца? Я отвечала: "...в кармане...". Думала, поймёшь, что в твоём. Не понял, жалко... Ты ведь его не потерял?
***
Практически бесшумно её ноги скользили по полу. Она парила. И никто не мог заставить её снова быть человеком.
***
Пустота. Пустота всеобъемлющая накрыла её с головой и душила. Больше не было того, к чему нужно было стремиться, того, ради которого стоило жить. На этот раз она не захлёбывалась слезами, не хваталась в истошном крике за голову - она смотрела перед собой.
Призрак ушедших дней стоял перед нею, живой, яркий. Непременно захотелось дотронуться до него рукой... Не смогла... Тогда она потянулась вперёд сильнее. Рука соскользнула в пустоту, вторая резко поднялась и начала выделывать в воздухе махи, словно старалась зацепиться за что-то. Тело поддалось случайному, но внезапно сильному порыву ветра, и наклонилось...
Через минуту пустота уже не душила её. Она сама была пустотой...там...внизу.
***
Вот бы подсмотреть за миром! Хотя зачем за миром? Хотя бы за тобой. Сколько бед ты ещё принесёшь другим! Хочу видеть всё, потом поднять, оплёванную тобой, и объяснить, что так нужно было только тебе, а она ни в чём не виновата. Я очень зла на тебя, но больше на тех, кто поддастся тебе в будущем.
Я прошу тебя, нет, умоляю, найди меня, отыщи, заставь! Я никогда, ни разу ещё не любила! Но чувствую... может быть ты?..
Всю жизнь задавалась вопросом, останавливала прохожих и спрашивала, спрашивала, спрашивала! Но никто не знал для меня ответа! А тут спросила тебя и, кажется, ты ответил...
Боялась, но искала. Знала, что рано или поздно встречу длинное серое пальто и побегу, кинусь к нему на воротник и зацеплюсь булавкою. Но то ли ты такой чёрствый, то ли я неопытная, но...сам понимаешь...
И вот я валяюсь в грязи - подними! У ног твоих валяюсь - подними! Обнимаю твои колени и молю: подними!..
А ты проходишь мимо и удивляешься: разве мы знакомы?..
***
Любишь? А я тебя нет.
Веришь? А я тебе нет.
Помнишь? А я тебя нет.
Всё так же обманываешь?..
***
Когда-нибудь я стану толстой и перестану быть нужной людям. Тогда и начну делать добро, думать и, может, сочиню великий роман. А пока мне нехорошо - всё растоптал - да и вряд ли я буду вспоминать о тебе с упоением.
***
У меня есть два проверенных друга: я и моя старая деревянная вешалка в шкафу. Мы с ней во многом похожи.
***
В любви ничего нельзя понять. Помрачение ли это ума или очередная выходка безумного отдельного воображения? В мыслях начинает ставиться один лишь вопрос, который никогда не сдвинется с места и не даст ответа. Вопрос "Почему?". Самое главное "почему" в жизни скрывается за множеством личин разных "как" и "зачем". Если сможешь последовательно ответить на все вопросы, то и самый главный вопрос падёт, только пока что никто не смог ответить на них правильно.
***
Думал, во мне есть хоть капля правды? Нет! Нет во мне ничего. Пустая. Как кукла. Только у куклы внутри пустота, а у меня пустота в пустоте...Весело? Что ж ты смеёшься? Глупый! Но я ещё глупее тебя. Ненавижу!
***
Обманула, и обманом травлю себя. Скоро сгину от него, но я себя не жалею. Живи счастливо!
***
Ненавижу притворства, но сама притворяюсь, поэтому и ненавижу.
***
Она была зла. Назло себе.
***
Час ночи, а я нахожусь всё в том же трансе, что и час назад. Время бесконечно длительное и с досадой вспоминаешь английский язык.
***
Мой любимый этимолог, кажется, у меня вырастают крылья, лови же!
***
Бери мою жизнь и поджигай. Не жалко. Хоть разлетится фейерверком. Кому-нибудь подарит радость.
***
Воспалилась душа, ты воспалил тело. Не вижу никакой связи, но всё ж ты виноват.
***
Выгораю дотла для тебя, не боясь стать ненужным пеплом.
***
Легко начать жизнь заново, когда её начал уже кто-то в первый раз и всё показал
***
"Жила-была..."- фраза, повествующая о смерти. Сказки изначально настраивают на грустный конец.
***
Хотите, сделаю вам сюрприз своей смертью?
***
В этот момент разрывалась нить её жизни. Разорвалась...
***
Я не пью, не курю, не ем семечек...неужели до сих пор непонятно, кто я?...Наверное, крылья на антресолях... пойду посмотрю...
***
Музыка звучала грустная и немного счастливая. И в этом была жизнь.
-Сегодня я отыскала ноту "ля". Потеряла два дня назад и отыскала. Знаешь где? За пианино. Там, где ты нечаянно уронил запонку.
***
Это было глупо: надеяться, что природа одарила тебя каким-нибудь даром. Она слепа и, вероятнее всего, ткнула своим пальцем в другого, вселив в тебя ложную уверенность.
***
Слушая по нескольку раз одно и то же место на кассете, она видела совершенно разные вещи. Более того, кассеты были каждый раз разными.
***
Голос музыки иногда сильнее чувства любви, но слова песни не могут учить жизни, потому что они призваны её воспевать.
***
-Ты знаешь, а ведь я тебя люблю! - с воодушевлением сказал С.
-Знаю, и мне это не нравится... - ответила О.
-Дура!
-Я знаю...
-Как же я люблю свою дуру!
***
Ели мороженое в Петербурге. Разъехались. Второй день у меня жутко болит горло. Кажется, я знаю, где у человека душа...
***
Она читала чью-то записку, написанную кем-то для кого-то, случайно поднятую с пола. Было стыдно. Стыдно за то, что она не имела. Написанное признание в любви было шуточное, но милое и приятное молодому сердцу. Всего пара слов: "Люблю тебя, дурак...", а сколько мыслей появлялось в её головке! Кто был он, кого так любил адресат? Её друг, одноклассник, знакомый? Враг? Тот, с кем она часто переглядывалась на улице, но не знала имени?
Грустно, что у неё только не было своего дурака.
Но дни шли, шли годы, она влюбилась. Сидела на той же скамейке, где была поднята эта смешная записка. Подошёл Он.
-Я люблю тебя, дурак! - проговорила она, готовая рассказать ему всю эту нелепую историю.
-Сама дура, - обиделся и ушёл.
Через неделю все их знакомые дружно хохотали над причиной расставания.
***
С каждым движением её заснеженных ресниц моё сердце желало биться всё сильнее и сильнее. И не было ничего более прекрасного для меня: только её глаза, глаза...Мне кажется, что я не любил её полностью никогда.
***
К тому моменту, как вы это читаете, у меня уже всё хорошо. Не волнуйтесь: у меня, как и у любого другого, три дороги: либо жизнь, либо смерть, либо вечный поиск. Главное, чтобы дороги находились на своём месте, а указатели к ним не перепутал какой-нибудь шалун.
***
Откуда-то взялся дождь. Он стучит по бетонной улице, разочарованный в жизни, как Дон Кихот первого тома. За ним крадётся верный Панса - моё полное преданности настроение. Рядом нет ни прекрасной дамы, ни гордого рысака с худыми ногами, ни пастуха заблудших овец. Я в целом мире одна. На секунде. Возвращаюсь снова и снова, изо дня в день, из года в год. Становлюсь старше и гуманнее. Но сколько бы шекспировского времени не утекло, я продолжаю верить в утопическую идею счастья, в золотой век. Будто ежедневно ко мне приходит человек и морит своей мыслью до бессилия...
Лютый-лютый-лютер...ветер...Никогда не видела никакого Мартина, странно, да?
***
Знаешь, ты друг. Очень хороший друг. Таких друзей мало как ты. Но я плохая. Я не дорожу друзьями. Я не дорожу людьми. Не умею. Знаешь, мне хочется кому-нибудь верить. Не кому-нибудь даже, а именно тебе. Да, да, тебе, друг! Но я часто доверяла. И часто обманывалась. Теперь этого не умею. Знаешь, ты был прав. Да, я ребёнок. Я большой маленький ребёнок, который любит весь мир. Только вот о любви...Не умею. А вообще, ты не смотри на меня такими глазами. Я ведь обманываю. Это твоё испытание. Выдержал. Знаешь, от таких людей, как я, бегут. Их не любят. А ты не сбежал. А я люблю. Тебя, друг.
***
Всё, что меня окружает - сплошной гордиев узел: узел, узел, узел, развяжут узлы, и мир вокруг рухнет, а с ним и я сама.
***
Дорога уносила её автомобиль вдаль, туда, где её ещё не было и никогда уже не будет. Лил дождь, боковое стекло было полностью опущено, на щеках что-то мокрое. Машину заносило на поворотах, кидало из стороны в сторону, но ощущение безмолвной брошенности не покидало ни на минуту, а потом вдруг вскрикнуло и навсегда смолкло в телеграфный столб.
***
В жизни всегда так бывает: сначала хочешь чего-то очень сильно, со всей своей страстностью души, но оно недостижимо. А если достижимо, то обязательно найдётся кто-то, кто будет тебе мешать и удручать своей плохо скрываемой завистью.
***
Все, кто её когда-либо видел, называли писательницей. Писала она нечасто, как только умирала от любви. "От кого я бегу? Куда?", - спрашивала она себя. - " Я спасаюсь литературой, но в ней тоже я!"
Особенно она любила касаться небесной темы, в ней она размещала свой внутренний ад.
***
В тебе моя жизнь. В тебе моя речь. Ты должен понимать, сколько это значит для литератора.
***
Твои засохшие цветы ещё лежат в книге Пушкина. Приди, пожалуйста! Зачем мне нужен твой второй том?
***
Есть люди, которые поистине влюблены в бумагу. Они посвящают Ей свои мысли, чувства. Говорят, что мается и плачет на душе. Думают и радуются, сидя за столом и держа перед собой Её, первую любовь, супругу, смерть. Они понимают сами, что жить так нельзя, что жизнь без Неё намного прекрасней, но никому не дадут Её отнять у них. Лучше ослепнуть, посвятив лучшие часы своей жизни Ей.
***
А ей было хорошо от того, что ему теперь без неё хорошо. И хотелось жить. Но лист её жизни и всего, что она могла сказать, был откуда-то вырван. И стояли сплошные союзы да точки.
***
Я буду делить тебя с Ней, чьё имя тебе дороже моего. Пусть боль пронзает моё тело, как у Русалочки. Пусть жизнь моя будет казаться искалеченной, ты знай, что на самом деле я буду самой счастливой на свете! Лишь бы ты чуточку любил меня.
Буду беречь твой дом, убирать в нём и выносить чужой мусор. Ходить в запылённой одежде, не глядя в зеркало по месяцам, как Золушка. Лишь бы ты чуточку любил меня.
Мне ведь нужен не весь ты, а твоя частичка. Остальное отдай Ей - той, кто растит твоего ребёнка. Я знаю, что значит быть без отца. А когда придёт время - я уйду и многое, поверь, не возьму - только часть тебя, которую я сохранила.
Представь себе, у меня тоже есть человек, который отдал на время мне свою фразу: "лишь бы ты чуточку любила меня".
***
Она раскрыла почтовый ящик и сразу схватила нечто знакомо-белое, надорвала его и жадными глазами принялась читать: "Вчера видел тебя в парке с молодым человеком. Надеюсь, это твой муж? Более красивого человека нельзя было подобрать. А я всё так же сильно люблю тебя, но не посмею разрушить твоё счастье. Счастье - то, что ты уже читаешь мои письма. Не отвечай, пожалуйста. Твой старый знакомый..."
Внутри неё всё разливалось пением, но жалость просачивалась сквозь клетки. Вспомнилось лето позапрошлого года. Они познакомились на пляже, а потом разъехались. А потом от него не было вестей. А потом он за ней приехал, но было уже поздно - она вышла замуж за хорошего и любимого человека. Он остался жить в том же городе, и изредка писал ей, отправляя конверты без обратного адреса.
-Новое письмо, дорогая? - за спиной послышался голос мужа, знавшего о несчастной любви старого знакомого.
-Нет, показалось... - ответила она и бережно спрятала письмо в нагрудный кармашек блузки.