Аннотация: Любое невысказанное и неразделенное чувство сродни медленному яду.
Свечи.
Множество свечей.
Мерцают. Поблескивают в полутьме, отбрасывая странные тени на окружающие предметы. Перемигиваются друг с другом. Тают, оплывая причудливыми потеками.
Горячие капли воска стекают на руки и застывают. Жжет, но терпимо. Если чувствуешь боль - ты еще живой. Если нет - значит, ты уже умер.
Тебе боязно, но мне еще страшнее - я боюсь, что ты справишься со своими страхами и уйдешь.
Что за чушь я несу? Бредятина какая-то. Можно подумать, что у меня жар. А может быть, всему виной то вино, что мы пьем? И ведь никак не удается перекрыть этот фонтан абсурдных фраз.
Не слушай меня.
Я не собираюсь тебя прогонять, даже и не думай.
Но было бы лучше, если бы ты ушел.
Любопытные фонари заглядывают в незашторенные, распахнутые навстречу ветру окна - ох уж мне эти любители подглядывать!
Сгорать так, чтобы превратиться в мрак. Полное отсутствие света. Только ветер наводит невесомый мост между нами.
Холодный пот струиться по лицу. В темноте этого не видно, но при свете даже единственной свечи он превращает лицо в блестящую текучую маску.
Флирт. Искусная игра в чувства, с чувствами. Но сердце жжет так, словно все по-настоящему...
А впрочем, почему бы и нет? Все действительно более настоящее, чем может показаться на первый взгляд.
Увы, ты меня не понимаешь - словно мы говорим на разных языках. И никогда не поймешь. И я не могу винить тебя за это.
Как же я люблю тебя! Ты - словно дрожащий огонек одинокой свечи на порывистом ветру. Хочется ладонью защитить его, пока не случилось непоправимое, пока он не погас, этот маленький огонек.
В таком случае, мне прежде всего надо защитить тебя от меня.
Будет лучше, если ты все-таки уйдешь.
Медленный яд чувств в моем бокале. В твоем тоже - но другой.
Ты затеваешь какой-то ненужный спор. Зачем? Оставь. Все это суета.
Я бросаю на тебя последний взгляд, и все возражения рассыпаются в прах, исчезая во мгле.
Дождик-бродяга заглянул на огонек и в его влажном шорохе тает память о тебе. Забудь.
Я не стану тебя возвращать, и ты об этом прекрасно знаешь.
На мокром от дождя и пролитого вина деревянном полу твои следы из пепла сгоревших желаний застывают немым укором.
Я слепо смотрю на них.
Хорошо, что ты уходишь.
Если бы ты останешься, я не прощу себе этого.
Тем лучше.
Уходи.
Я долго вглядываюсь туда, где остался стоять твой недопитый бокал, в котором светлячками плавают отраженные пламенные язычки свечей.
Эхо твоих слов еще не отзвучало в моих ушах.
Я вернусь...
Да...
Возвращайся...
... А медленный яд в моем бокале так привлекательно-сладок...