пишу роман, в нем грустная страница
он - болен, слаб и призраки терзают
затмив родных, друзей, знакомых лица
он плачет, рвется - душат, не пускают
он болен, он дрожит, температурит
в бреду не зная края и опоры
и голова его полна прекрасной дури
полна тоски и страха, зла и споров
так больно, иглы череп разрывают
тошнит и крутит, потерял сознанье
а я сижу, смотрю, пока живая
но тоже как-то... странно... если ране
я чувствую все то, что буквы пишут
вот сила слова! автору респекты
через экран чужую боль услышать - талант
мне так не сочинить до века
читаю, переписываю... крутит
тошнит и рвет иглой остатки мозга
ладонь ко лбу - ого! прелестный мультик
я, кажется... но как?! все столь серьезно?
чудес чудесных диво, любоваться
психосоматика иль тонкая натура?
зараза сквозь экран смогла прорваться
тут главное не в рифму чтоб... угу, да
пишу роман, точнее... мм.. пусть пишу я
не будем в тонкости вдаваться, упрощая
страница грустная, тобой сейчас дышу я
горю, сгораю, впрочем... пусть... до края