***

Когда ты из тропиков в маленький город
Летишь будто птица, ну, там, или песня, 
Ты думаешь, что о вкусах не спорят: 
В родном шалаше не бывает тесно.

Спускаясь по трапу, мечтаешь, как вскоре 
Окутают красками скверик и дом. 
Ты хочешь попасть к Айвазовскому в море, 
И вдруг... ты в рисунке карандашом. 

Там всё как на том полувыцветшем кадре: 
Всё так монохромно и геометрично,  
Прямые линии. Не забыть бы адрес. 
Говорю искренне, ничего личного. 

По струнке трещинки на асфальте,
Деревьев грифельные силуэты. 
И серых будней на каждого хватит,
И в свитерах полосатых поэты. 

И всё будто в дымке, а зарево - в дыме. 
Всё будто припудрено: платья и ели...
Вы называете их голубыми,
А выглядят, будто бы поседели.

И кажется, будто вернулся домой, 
Вошёл... а в квартире чужие люди. 
Застыл. Ведь ты тоже совсем другой: 
Без максимализма и без прелюдий. 

Ну, что ж... как писали импрессионисты: 
Мазками. Оттенками воспоминаний 
Рисуешь уверенно и неказисто 
Школу, и двор, и выступы зданий. 

И тут понимаешь, что он хоть и северный, 
Но пятьдесят оттенков неброских 
Спрятано. А утопает в зелени - 
Можно найти и все девяносто. 

И если сравнить бананы и липы, 
Когда вдоль проспекта в ночной тиши 
Идёшь. Бананы ведь не смогли бы 
Вылечить раны моей души. 

Равнины и дождь из того же теста: 
Глазу не за что зацепиться. 
Не плачь! У меня есть тоже двухцветное место: 
То, что в волосах моих серебрится. 

Июнь 2020 
Сочи