Знаете, о чем я думаю, когда после секса сижу на кровати и курю? Ну, о том, что я дура - это понятно. А вот еще я усиленно, до дыма из ушей, пережевываю мысль: девочки, мы же жертвы, по любому. Женское лядство продиктовано исключительно уважительными причинами. И недотрах только одна из них. Еще нам необходимо снять депрессию, усталость, расслабиться в терапевтических целях, в конце концов. Мужики же гуляют исключительно для подпитки своего больного самомнения и растревоженного самолюбия. Когда им действительно не хватает секса, сильного мамочкина плеча, спокойствия они заводят постоянную любовницу. Ну и кто они после этого?
- О чем думаешь? - спрашивает меня Стас.
Симпатичный парень, вроде бы умничка, как бы поэт. Работает в какой-то фирме, что-то там по продажам. Женат. Спортсмен. И вообще парень положительный, как напряжение. Даже странно, что мы оказались в одной постели. Обычно меня на плохишей тянет. Кибальчиши - любовники посредственные: нравственные принципы давят на естественное либидо, в результате все пережатое и квелое. Хотя может это просто стереотипы.
- О том, что все мужики задавалы, - заявляю.
- А женщины - давалы, - ухмыляется он. - И вся разница между нами в непонятном "за", которое пристегнула эволюция.
- "За" - это не какое-то непонятное "за", а вполне конкретное слова задрот, сокращенный вариант.
Стас смеется. Когда смеется он миленький.
- Мне сейчас надо будет уехать, - заявляет он отсмеявшись. - Но может встретимся в пятницу?
- А может не надо? - спросила я.
Вот не люблю эти глупости. Особенно в исполнении хороших мальчиков с правильной установкой в жизни.
- Почему? - сразу обиделся он, скривился, ушел в себя, собрал яйца в кулак.
- Ты же не бросишь семью? Правильно?
Стас, бедняга, смутился, взгляд отвел.
- И я мужа не брошу. Начнутся сложности, скандалы. Постоянный любовник это риск и вечные проблемы. А вот так, случайно встретились и быстро разбежались... Это самый лучший вариант. Может быть, когда-нибудь мы снова столкнемся, замутим...
Я затушила сигарету, откинула простынь и встала. Потянулась, посмотрела на себя, арт-ню, в зеркало, поймала в нем взгляд Стаса на мою задницу. Приятный такой взгляд.
- Я думал, тебе понравилось...
Эх, обиделся все-таки... Вот ведь! И умная вроде, а о такой мелочи не подумала.
- Понравилось! Конечно, понравилось! Я вообще секс люблю, - говорю и нагибаюсь, пытаясь найти трусики. - Да не переживай ты так! Хорош был хорошо. Мне понравилась. Оттянулись отлично.
- Ты кончила? - услышала я Обязательный и Самый Главный Мужской вопрос.
- Стасик, милый, - рассмеялась я, - я бы с тебя не слезла бы, пока не кончила. Иначе зачем мне все эти сложности? Так что все оки-оки.
- У меня такое чувство, что меня отымели, - бормочет он, вздыхая, и достает свои семейки из-под подушки.
Я-то свои трусики не нашла. Даже на люстру заглянула и в холодильник. Так что только позавидовала его предусмотрительности. Зато вспомнила, что в бутылке еще осталось немного шампанского. Сделав большой глоток этого глупого напитка (глупого - потому что пузырьки!), я решила отнести трусики в безвозвратные потери и даже не всплакнула о прекрасном и уже одиноком бюстике.
- Относись к этому проще, - говорю. - Помнишь ту великолепную систему? Я привлекательна, ты чертовски привлекателен. Она же всегда работала, да?
- Смеешься? Запущу трусами.
- Моими - пожалуйста, брось, а? Не могу найти...
Мы еще немного посмеялись, я допила шампанское, натянула платье и заскучала. Почему-то мне важно, чтобы мужчина в таких ситуациях уходил первым. Никакого синдрома брошенки, взглядов в спину и прочей лабуды. Вообще никакой философии и тайного смысла. Просто именно мужчина должен уходить... Да обычно мужчины сами пытаются сбежать первыми. Меня даже оторопь берет от их спешки. Ведь буквально несколько часов назад кружились, распушив хвост, строили из себя непонятно что. А после выстрела спермы сразу теряют весь напор, начинают воровато оглядываться, с тревогой прислушиваются и при первом же удобном моменте исчезают. Особо близкие мужчины, которые все равно остаются на ночь, стараются как можно быстрее провалиться в сон, раз уж не могут одеться и уйти.
Стас почему-то следовать стандарту не желал. Сидел на кровати в своих семейках, уставился в телевизор, щелкал каналами.
- А тебе домой-то не надо? - спросила я раздраженно.
- Нет, - ответил он скривившись. - Надоело все. Жена, дети...
- О! Так ты нытик...
- А ты стерва.
- И чего это вдруг такой вывод? - удивилась я.
Не то чтобы я возражала против своей стервозной натуры, но ведь должны быть какие-то основания? Я со Стасом-то и незнакома почти. Шапочно. Разве что переспала один раз.
- Это угадываемо. Очень легко, - пробормотал он, не глядя на меня. - Я встречал таких. Вот предложи я тебе смотаться со мной на недельку в Испанию, ты бы согласилась?
- Нет, конечно.
- Вот видишь! - обрадовался чему-то Стас.
- Не вижу, - рассмеялась я.
- Видишь-видишь. Твой отказ означает, что я поеду один, буду там скучать и в результате умру от меланхолии...
- Бедняжка, - погладила его по бедру. - Будешь умирать, пользуйся презервативами, договорились?
Он только рукой махнул.
В результате он так и встал. Я посидела еще минут десять и плюнув на все принципы собралась, чмокнула его в щечку и убежала из номера. Позорно убежала, чего уж тут. Внизу, чтобы хоть как расслабиться взяла кофе из автомата. Портье посмотрел на меня с какой-то божественной брезгливостью, но встретив мой взгляд, уткнулся в свои бумажки. Сделав глоток, я вышла из этой мерзкой гостиницы. И услышала голос Стаса.
- Нашел, лови!
Я подняла голову и сначала ничего не поняла. Морда Стаса, какой-то падающий комок... Но уже в следующую секунду этот комок раскрылся, из него выпала монетка и мои трусики мягко спланировали мне практически по ноги. Я растерялась, на автомате подняла их и затолкала в сумочку. Сделала еще один глоток, чтобы перевести дыхание.
- Спасибо - крикнула и, будто ничего не случилась, пошла дальше.