1
И без того мелькающие дни я ускоряю в судороге вдоха,
Страшащегося мира, не святого.....
В бездушье выдоха я отторгаюсь богом,
Хрипя - и жалким, и надменным словом,
Брезгливо жизнь цедя чрез стёртый клык.
Я так привык...

В какой-то миг,
В одной из ближних далей,
В дичине дел,
Удел которых - быть,
Я задохнусь,
И богом, и печалью...
Я так отвык,
Я жить от всех отвык.

2
Я придаю осмысленность словам,
Не сказанным, не вписанным в скрижали...
Визжащие, они отнюдь не к вам,
Невнятные, надсадные печали.

Немой, вдохну не чужд себе язык
Обложенный, больной чужим дыханьем...
Увы, во мне не мысли встречной крик,
А с языка слюна и бормотанье.

Я к вам пишу, но в камне и резцом -
Последний выдох, вдоха больше нет...
Читай, как глуп, в века смотрясь лицом,
Осмысленно...не дышащий поэт.

3
Скрижалей вознесённые обломки....
Прощай, мудрец, певец своей котомки -
Заплечной, переметной, рваной, звонкой,
Худой Судьбы, не вписанной в гранит.
Возница понукает, он спешит...
Ни к золоту, ни к правде, ни к уму -
Ни к опыту...а, впрочем, почему?
Вот, чистую дорожную суму,
Да неба синь,
да облако в постромках -
Вот всё, что оставляю я потомкам:
Обрящите, откроют вам, аминь.