Аннотация: В дождь всегда приходят... полурассказ-полупьеса
За окном вновь прошумел по рельсам поезд. Железная дорога вилась, блестя в лунном свете, взмывала на холм и пропадала, сливаясь с густо-синим ночным небом. Мокрые рельсы пахли по-особому: тайной, жаждой приключений, чуть-чуть - тоской и грустью. Низенькие кустики, выросшие между шпал, едва заметно шевелили темно-зеленой листвой. Их и кустиками назвать было сложно, но упрямые растения раздвигали мелкие камни и пробивались наверх, намекая, что природа все равно возьмет свое.
На окне горела свеча. Ароматическая свеча, пахнущая корицей, до половины погруженная в простой граненый стакан с водой. Пламя свечи, уютное, неяркое, выхватывало из темноты детали комнаты: стол, заваленный книгами, старенький диван, электрообогреватель в углу. Кресло, стоящее напротив окна. Темная фигура в кресле.
Тот, кто сидел в кресле, не отрываясь смотрел на окно. Между стеклами прорывался ветер, заставляя подмигивать и трепетать оранжевый огонек. А когда проезжал поезд, стекла тоненько звенели, словно напевая о дальней дороге.
Скрипнула дверь. Тихо, едва слышно, но пламя свечи радостно заколыхалось, разгораясь ярче. В комнату шагнула девушка, встряхнулась, стягивая с головы капюшон плаща-дождевика и разбрасывая по комнатке брызги воды. Она привычно сняла плащ, повесила его на вешалку, и шагнула к столу.
- Вот, я принесла, - тихо, не глядя на сидящего, произнесла девушка, ставя на стол темную бутыль. - Это вишневая наливка... Ты говорил, что любишь...
Фигура в кресле кивнула.
- Я сейчас... - девушка покопалась в углу комнаты, вытащила оттуда стакан, откупорила бутыль и налила в посудину темную густую жидкость. По комнате разлился пьянящий аромат вишен, перебивший корицу. Девушка поставила стакан на подлокотник кресла, шагнула к окну и поправила фитиль свечи.
- Я ненадолго, - жалобно сказала она в пустоту. - Меня ждут дома.
Фигура снова кивнула, не выражая никаких эмоций.
- Я пойду, - девушка шагнула к двери, обернулась, но на нее не смотрели. Сидящий глядел куда-то вдаль, за окно, и нетронутый стакан с наливкой поблескивал зловещим бордовым светом. Девушка вздохнула, набросила на плечи плащ и вышла, закрыв за собой дверь.
Дождь. Он полил сильнее, пряча за сплошной серой стеной железную дорогу. Где-то там, вдали, брела по шпалам хрупкая фигурка в дождевике. Сидящий старался не думать об этом. Он осторожно взял в руки стакан, пригубил и поставил обратно. Хорошая наливка. Вкусная.
Снова скрип двери. На сей раз пламя свечи вытягивается удивленно, присматриваясь к вошедшему: мокрый с ног до головы юноша, грудь его тяжело вздымается и опадет, словно он долго бежал.
- Извините, - говорит юноша простуженным баском, - Я хотел спрятаться от дождя, а в окне горел свет... И я подумал, что могу войти...
Сидящий делает приглашающий жест в сторону дивана.
- Нет, спасибо, - смущается юноша. - Я весь мокрый... Я подожду немного, и все. Извините за беспокойство...
Сидящий пожимает плечами и протягивает гостю стакан с наливкой.
- Благодарю, - юноша охотно берет стакан и делает глоток, затем возвращает хозяину. - Очень вкусно.
Сидящий ставит стакан и вновь жестом предлагает юноше присесть.
- Хорошо, спасибо вам... - на сей раз гость принимает приглашение, садится и вытягивает ноги. В свете любопытной свечи видны старые растоптанные кроссовки. - Понимаете, я немного заблудился... И вышел к этой станции. А тут как раз дождь... У вас навесов на станции нет...
Хозяин дома кивает.
- Вот я и решил зайти к вам. Меня словно подтолкнуло что-то.
Некоторое время оба сидят молча. По свече стекают темные капли и застывают в воде причудливыми узорами. Затем дождь стихает, отдергивая серую завесу.
- Я пойду, пожалуй... - робко произносит юноша. - Мне еще долго идти.
Сидящий кивает, юноша встает, пробирается к двери, и, уже стоя в дверях, отчаянно смутившись, шепотом произносит:
- Спасибо вам...
Хозяин не отвечает, и гость скрывается за дверью. Еще одна одинокая фигурка бредет по шпалам сквозь ночь...
Время ползет по стеклу осенней мухой. Свеча вздрагивает, словно почуяв что-то, и в дверь стучат. Резкий, властный стук, дверь распахивается, и огонек свечи приседает, делается маленьким, едва заметным.
- Позволите войти?
На пороге - серьезный мужчина лет сорока. Представительный, в дорогом сером пальто и шляпе. Сидящий окидывает нового гостя пристальным взором и благосклонно кивает.
- Я здесь вообще-то по делам... - начинает с порога пришедший. - Но у меня выдалась свободная минута, вот я и решил, так сказать, посетить окрестности.
Хозяин протягивает гостю стакан.
- Благодарю вас, но я не хочу, - мужчина решительно отстраняет руку сидящего. - Я хотел только узнать... Здесь что, всегда так?
Сидящий вопросительно наклоняет голову.
- Ну, так... вечерне. - гость не находит других слов и явно злится на себя. Фигура в кресле понимающе кивает.
- И не скучно вам? - мужчина пытается в неверном освещении комнаты рассмотреть лицо сидящего, но пламя свечи пригибается еще ниже, почти погрузив комнату во мрак. Хозяин дома отрицательно качает головой.
- Ну... Как хотите, - гость решительно разворачивается и идет к двери. Только когда он скрывается за порогом, свеча разгорается ярче, несмело бросая свет в самые дальние углы.
Вновь стучит по рельсам поезд. Звенят стекла. Опять начинает лить дождь. Фигура в кресле встает, подходит к двери, словно собираясь ее закрыть... Затем передумывает, бредет к дивану, укладывается спать, заворачиваясь в старенький плед. Нехорошо держать дверь закрытой. Все равно кто-нибудь придет. В дождь всегда приходят...