сидишь в электричечном вагоне. 
за окном не перрон не
привычная серо-болотная бесперспектива -
за окном море.
за окном  волны и так красиво,
что даже не верится в то, что
всё это правда - всё это слишком красиво и прочно,
как море, замеченное в самолюбовании -
как можно, когда твой загар, зацелованный мною заранее,
выпадает из питерского сентября,
как улыбка из расставания.
впрочем
никогда не пойму,  отчего на календарях
намечены только дни,
и никогда 
ночи.