Сладким сиропом свои поливаю стихи. 
                  Патокой страсти к тебе прилипаю слащаво. 
                  Это ли правда? Я горна качаю мехи 
                  В кузнице жаркой. И это - всего лишь начало. 

                  Хладный металл раскаляется здесь добела. 
                  И наковальня звенит на восторженной ноте. 
                  Я откую рысаку своему удила. 
                  Хочешь - отдам их тебе? Ты же будешь не против? 

                  Я кузнецом в этой кузнице стал для тебя. 
                  Скажешь - уйду. И зачахнет огонь животворный. 
                  Сладкий сироп... Это можно сказать, не любя. 
                  Или любя, но фальшиво, а, может, притворно. 

                  Красный рубин - это уголь, горящий огнём. 
                  Это болезнь - лишь зола остаётся в итоге. 
                  Я догорю. Кто-то скажет: "Мы вспомним о нём..." 
                  Вспомнишь ли ты? Или буду один я из многих... 

                  21.01.05